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无边的黑暗里一定有些故事，它关联父亲以及与之相关的高原一切……
总是喜欢一读之下心内动起来的文字，希望你们也如同我一样……
| | 父亲总喜欢用眼神击叩和触摸高原上空鹰的闪电，千年的风沙吹拂着荒凉的高原和父亲的贫瘠的胸膛。父亲一个人在黄昏抵达土地深层的温暖，五指并拢，细细的黄土，金子一样轻盈，从父亲的指缝见溜走，沉重的麦粒，花朵一样耀眼，开始在父亲的眼眶里回旋而舞。可是，我一生却无法学会父亲种庄稼的手艺，揣摩出别人的心事和高原的心跳。父亲一生守望在高原上，苍茫的眼神里始终盛开着一个春天的故事。父亲的笑容往往与春天一起诞生，和秋天一起消散。多年来，我总无法揣摩父亲的孤独和那颗无法宽慰的心，父亲俨然一幅原始农业时代留下的图腾，活化石一般，刻满人世的沧桑和生活的辛酸。古铜色的面容里纹进苦楚和无奈。满是泪水的村庄周围是父亲的脚印，脚印里是父亲的岁月。可我无法寻觅到每一个关于父亲的传说。父亲一个在高原上走过，留下一个长长的影子在岁月的中央。常常在我的心头青鸟一样掠过或者幽燕一样回旋，那是记忆里关于父爱的唯一火焰或港湾。对于父亲来说，一生的感恩和歌唱是雨水里的回忆和村庄在高原上的荒芜。父亲用自己的一生守望秋天的距离，我却整个一生追索父亲的落鸿似的的叹息。父亲总用一把雪亮的锄头打磨光阴的故事。秋天里，父亲一人独自在高原上行走。炊烟的后面是村庄的整个面容。我看不清父亲那满脸荒芜的胡须后的笑容以及霜白的头发上的光亮。在他乡倾听风雨如晦，落泪如花，却总看不到父亲的容颜以及父亲的村庄。高原上的月亮，打捞完最后一块唐朝的笑脸，那是石刻般的从容和坚毅，那是父亲在高原上永远不朽的风骨。
乡村的美是永恒的悲伤的心脏，所以几乎所有的诗人倾心于冰冷而诗意的乡村。乡村是许多美好的核心和源头。任何人到达高原上的乡村，总要那样的感慨万千，在怀古与追慕中冥思千古。几乎所有乡村的农人都是哲学家，父亲就是其中一位，他用朴素的生命哲学灌溉着油盐酱醋的生活和悲欢离合的艰辛。说真的，对父亲最初的爱是从高原开始的，对于荒芜的高原我是几乎一直倾心的，我的童年在高原是伤口上长大的，而高原的伤口一直没有改变。在小时侯，在高原上，我和父亲一起拉着耕牛种庄稼，锄草……高原依旧赤裸着它的寂寞以及悲凉。因为在高原上常常演绎着许多悲哀的事情。和我同年考上大学的同村好友小朋，不久前在千里之外的珠江畔被人谋害，是上周回家时父亲告诉我的，他说的时候是非常平静的。父亲的沉默里是我永远感触不到的疼痛与不能言说的悲哀。
我们曾经是形影不离的同窗。我考上大学时，是他的父亲亲手把我的录取通知书送我家的，我一直在内心感激着，铭记着。我比小朋长一岁。也许是生于高原的缘故，对于他的死，我只是感到一个字：凉。即使在我的心里，我的骨子里有一种对所有生命的珍爱和眷恋，但我深知任何生命都有死亡和消逝在大地上的一天，可是他这样的离去，匆匆的了完尘缘，实在可惜。在高原上，在月夜子时，我的好友被村人埋进了高原的伤口，那是秋风永远回荡和舔舐的地方。高原上的天空那样澄明，深邃。那些风中到处摇摆不定的狗尾巴草，似乎想要说些什么，我看见父亲披着一夜霜露从月亮中走下来。我的内心一片惶乱，我不知道自己的心魂应该属于那里。高原却一如既往的静默，那悲伤的哭声响彻这个村庄的时候，我在夜梦里。那些空瘦的树木风致犹存，却总在低语着什么，我听不见，我只看到在月光下那些斑驳的舞步正是父亲的叹息。父亲点了一锅旱烟，整个夜晚就在温暖的悲伤里燃烧，高原的月亮早掉进了沟壑，父亲在茫茫黑夜里坐着。我看到猫下腰的父亲，用手一直按在心口，没有任何的声息。他试图打捞些什么。
当年，祖父殁的时候，我曾经看到父亲整整五天五夜不能盍眼，用手一直压着心口。
无边的黑暗里一定有些故事，我们永远无法听到，无法感知。那些定居岁月深处的人和事，总反反复复的翻腾和印证着生命的虚无和迷惘，搅拌和吟唱着人世的沧桑和悲欢。西窗下吹破唢呐的乡村歌手，高原低处埋葬的悠远的传说，思念深处居住的沉默的爱情，一起在这个夜晚浸泡着我红酒里烧煮过的眼神。我瞥见父亲一个人上了后山，在高高的山坡上“吧嗒！吧嗒！”的吸着烟斗，打磨着闪光的岁月以及耀眼的悲伤。
所有的星星应该失眠，所有的露珠应该沉睡，所有的往事应该美丽。高原上，父亲的身影突兀而起，涂抹着岁月浅浅淡淡的歌谣以及我的记忆。默默守望的秋水，始终丈量着岁月的深浅，高原伸展着的空旷，是你无言的忧伤。父亲，一生生活在乡下，在高原上平凡地轮回着简单的白天与黑夜！
高原的地平线上面，是生死平凡的人世生活；地平线的下面，是彼岸梦想的温暖。时常，我想学父亲把耳朵贴在大地的耳膜聆听大地的私语和祖父的遗言。时常，我也想和父亲一起种植一秋的希望与热情。在远方寂寞的河流里，岁月的倒影哗哗地成为碎裂的瓦砾，闪烁一些古老的光晕，我甚至误以为那是祖父的银色的叹息或者父亲金色的忧郁。祖父的身影是那样的生硬和瘦弱，他刚从高原上消失，父亲就握着锄头站在坡地的垄上迎风而立，把半个月亮扛在肩头。在时间的深渊里，永远打磨着光阴的，也许就是那些熠熠生辉的往事和风景。
九嵕山的风雨洗礼着那沉默的石灰岩。渭北的贫瘠锁住高原上的父亲，我看见父亲渐渐老去。父亲的骨头在高原上撑起一个普通的家园，让我的那些流落他乡的梦种，不堪重负，随处落地生根。也许，是缘于父亲苦难的日子的品咂与咀嚼，也许，是缘于高原久违的风暴与不安。在一些没有安慰的空虚里，父亲的笑容甚至吆喝把整个高原抬高，擦亮。父亲习惯在夜晚独自坐在高高的山冈上，感受那份黄土高原的苍茫与沉默。在夜的中央却吾人懂的父亲的忧伤。那莽莽苍苍的沟壑与褶褶皱皱的台塬，和父亲额头的岁月一起刻出人世藏沧桑与命运的艰辛。一座高原就是一部历史，一种人生，一种记忆，一种缅怀，一种命运。千古的明月不知润泽了多少丹心墨趣，他乡别梦，却在父亲的夜里是一个不起眼的灯盏，在高原上面，它冷冷的挂着。秋水文章不染尘，高原明月不言愁。父亲总是在月下咂品着自己的旱烟，巴望着远方。对于城市来说，乡村的诗意永远是一种审美意义上的距离感，而对高原的人们来说，它却是平平凡凡、实实在在的日子。生活在一个被群山环抱高原拖起的小山村里。每一个生命的降临对于村子来说都是头等大事。寂寞的山村，空虚的高原，多了秦腔和歌声，少了唢呐与悲怆。
语言和记忆一起温暖人类心灵的低谷。高原始终和宇宙保持着某种神秘的对话，上帝可能就是父亲眼里的月亮或者雨水。高高的山坡上，父亲总面对着一望无垠的寂寞，敞开着自己瘦瘪的胸膛，和高原上的一切保持着某种虔诚的默契。
寂寞的锄头挂在月亮下的水窖边。父亲风尘仆仆的从山坡上回来，一头扎进月亮照不到的梦乡里。
二〇〇七年十一月二十七日，临平 |
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