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老屋，古树
赶路的风
被炊烟曲扭
无论仰望还是俯视
都不能到达雁阵回归的队列
天，还在涯
海，还在角
我甚至开始嫉妒
一只寒鸦的翅膀
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我象风一样
在天空流浪多年
依旧没能从众多的云层里
梳洗出春天
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白帆，渔火，渔歌
从记忆中
纷纷起航
他们如今到了哪里
我从不过问
水往低处流
枕边的河流
似乎也没什么区别
突然明白
若能轻易失去的
并不值得珍惜
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偶尔想起的
定然是假设
如同我的诗歌
一直虚设着
一个叫天涯的名字
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当田野举着油菜花
从我身边经过的时候
我的情感
放纵而舒坦
你看，我看，他看
四月的雨
轻描淡写落进诗行 |
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