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语言优美，意象缤纷。仿佛旧时安静的阿莲走过民间流下的串串脚印，又似乎是科尔沁草原马头琴哀怨的低语。秋水之湄，总有些怀念不肯转身。黄叶纷飞，哪一枚是你的轮回？
| | 你肯拾起的，是哪一瓣带泪的碎？
想你，我默念一句：天凉了，要早睡早起。
2007。10。6
哑语
不要说出盒子的去处，以及盒子里的秘密，如果
秋天的脚步再慢一些，你能否做一个手势。
指给我一条最真的路。这些年，旧日子如旧衣服，
已分别送给我的那些穷亲戚。他们在土里，苦里，
是天下最倔强的哑巴。贫穷的绳子，正勒紧
他们的骨头。而我，时常在刹那的光阴流转里，
写些无力的诗句，让哑然的笔，对着白纸说话。
如果一定要追问盒子的下落，我也许会思考，而
不愿意做最直接的回答。太阳快落下山去了。在
温柔的夕暮，休去依危楼。我徒步走上山丘，
青草的味道，真的有些苦。千里的凝望，万里的愁。
正是深秋，红衰翠减，放眼都是故国的大好河山。其实，
我一生都爱着淳朴和善良。我的亲人啊，此刻，如果
兵临城下，谁最先逃散天涯？我最挚爱的哑巴，你说
2007。10。16
一对青花瓷瓶
在黄色的锦缎里，寂静。青花瓷瓶，这对远古的旧物。
我爱它蓝色的花，花边滑过的小小的枝，枝上的叶。
花瓣间，细碎的花纹。遥想，摩挲过它的许多双手，
和手心的温度。我爱，瓷窑里，那一团红色的火焰。
和它的来自大地的坯。因为爱它，所以我，常常凝视。
看，它周身泛动的光。春风吹过时，荡起光里的微尘。
这一对青花瓷瓶，是否藏尽了人世上的颠沛流离？
我知道：那些未知的秘密，远比我想象的生动和逼真。
我深深地爱它，但我不能拥有它。我是说：在无常的前程，
假如一只碎了，或者突然失踪，另一只，该有多么伤心。
2007。10。25
月光谣
能给我清辉的冷的月亮，你就再送我一夜的北风吧。
索性让天继续冷下去，我好抱紧锦衾里我最爱的人。
今夜，我要点燃旺盛的炉火，用银质的双耳锅，熬汤。加
两钱桔梗，三片生姜，一钱款冬花，喂她，小口饮下。
给了我冷，请再给我所有的安静吧，安静中的爱，和
爱中的颤栗，甚至疼痛。我坐在月光的海里。寂寞的中心。
北风吹不动，月光是我脱落的第三十三根白发。我的檀木的梳。
我看见广漠的远了，千里之外，今夜月下，有人等我回家。
2007。10。27
深秋的科尔沁草原
西拉木伦河你一定去过。与你策马跑过的科尔沁草原。
风冷草黄。牧人的蒙古包，是草地上的白云。我所知的
往昔，在驼背上，晃呀晃。沙丘在缓慢移动，那些
遮脸的纱巾，一直向南，向南。对于你的科尔沁，我是
世上最孤独的人。马头琴弹奏不出的辽阔，马蹄可以踏过。
你的老哈河啊，你的背后，你的科尔沁草原，太阳落成一个圆。
寸草苔抓紧了晚霞。地榆、拂子茅和马蔺，藏在秋天的关节里，
我知道，天气会一日日冷下去。坨子地上的霜，会日渐发白。
如果马头琴声，可以无限传递。我想，你一定听见了我哀怨的低语。
在今世，有些乐谱注定会失传。绣迹的蹄铁脱落。我最深刻的守望，
除了你，就是这万丈的草原。如果你挽不住青春骨缝间的流水，我的
绝美的琴声，一定会继续低落下去。直到我的喉咙，疲倦在
歌唱的唇边。你的祷语，我耳熟能详。今天，我盼望，你一定
要说出看不见的未来，包括消失的宫殿，寒冷的北风，裹紧
我的单薄的衣衫。马背上，你坐在我的怀前，在秋虫躁鸣的
科尔沁草原，我一直担心，虽然你与我同行却总是相顾无言。
2007。10。30
隐身者
隐身，我最初不是很懂。一直
怀疑，是不是隐姓埋名？或者
是高洁的人，在某个朝代，找一方
净土，在月下荷锄。隐逸的菊花，
最适合把酒临风。披一层薄薄的月光。
坐在古旧的村落。听风来来回回地吹。如今，
秋天又来了。比日子还长的水，
一言不发。而隐身于其中的事物，又在
进入新的轮回。我看见，花朵融入泥土，
在孕育来春的新芽。一场秋雨，就是
冬天的雪花。我这个愚钝的人，在
久违的尘世，注定不能有所发现。比如，
从网络另一头，突然出现的姐姐，
她的隐身，常常令我无所适从。九月，
又有许多枯叶落下，我搬动沉沉的书箧，
从魏晋出发，沿着繁体文字，携一两个知己。
隐身在一个王朝的屋檐下。看云来云去，
想花开花落。说一说，我们未曾经历的风雅。
2007。9。10
阿莲
残月下，惊起夜莺的，桂树的影子。斑驳，如
时断时续的风。忽西忽东。我无定的笔，划破
白纸上的寂和空。人生是无法回头的河流。
假若真能回头，谁又肯舍弃，流水带走的花朵，
刚好从身边经过。在深深庭院，想这些事，常常
慨叹岁月的无情。我暗抚锦瑟，锦瑟无弦。哀怨。
人生若只如初见。初见是空庭的月，画堂的风。
淡若昨宵的微尘。我一生爱着笔和纸。人生相逢，
是纸上，不经意遗落的，淡淡指痕。阿莲，说起
这些旧影子，是多么漫不经心。我拢紧的秋衫上，
早已落满酒痕。月光遍抚凤尾竹林。独坐月光的人，
陷落在一片绝色的风景里了。阿莲，这个秋天，你
要牢记归途。出车站前门，左拐，南行十里，就是
我的桃源村。村口的池塘，有我离家时，种下的芙蓉。
阿莲，你安静走过的民间，从此，沉鱼落雁。而，
那个趁着秋月，写诗三百篇的人，怕是已和你失散多年。
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